Viaje introspectivo.

Hoy empieza mi viaje. Pura y llana introspección. Un viaje hacia lo más profundo de mi, un viaje que no tendrá fin hasta que me haya perdido. Un viaje que haré sólo, pero sin permitir que la soledad se instale en el cuarto de al lado. Pienso y espero haberla dejado atrás, en el camino, en alguna cuneta, tirada y dolorida dispuesta a engancharse a otro cuerpo.
Lo empiezo de noche, el viaje, y eso tiene dos vertientes distintas por las que tirar. Una de ellas tiene el cartel de aviso de derrumbe, no pasar. Y la otra, con un cartel parecido, incitándome a sumirme en una realidad tan superflua, tan falsa, tan imbécil, que llegará un punto en que se desmienta a sí misma y se quite esa capa de mugre y polvo.
Tirado en la playa a las casi 8 de la tarde, con el sol oculto y sin prácticamente un resquicio de compañía, me vienen a la mente pequeños flashes de la infancia, todos ellos en la playa. Cargado con dos sombrillas, una nevera azul de más de tres toneladas y veinte sillas( que ya me dirás tú para que tanta silla)
Viviendo la eternidad en un segundo. Respirando aire oxidado.
Bebiendo agua del infierno.

Sigo andando sin rumbo, por pura inercia. 

Reflexiones Nietzschenianas.

La incomprensión del mensaje habría que atribuírsela más a las limitaciones del lenguaje y a la incapacidad del receptor para captarlo, pues sólo una total empatía con el talante existencial de Zaratustra posibilita una plena receptividad de sus palabras.

Debido a esto, al tratar temas como el superhombre, se dirige a toda persona sin discriminación, al hablar de la muerte y de Dios se dirige a unos pocos y al hablar del eterno retorno a sí mismo.
Así habló Zaratustra se convierte en un libro para nadie.
Lucha constante contra quienes tratan de convertir la impotencia en virtud.

Tras un par de respiraciones de la naturaleza,(...) lamentable y sombrío, estéril y arbitrario el intelecto humano dentro de la naturaleza.(...) No hay para ese intelecto ninguna misión ulterior que conduzca más allá de la vida humana. Ese orgullo ligado al conocimiento y a la sensación, niebla cegadora, los engaña acerca del valor de la existencia. El intelecto, como un medio para la conservación del individuo, desarrolla la ficción, pues ésta es el medio por el cual se conservan los individuos débiles y poco robustos,(...)el engaño, la adulación, la mentira y el fraude, la murmuración, la hipocresía, el vivir del brillo ajeno, el enmascaramiento,el convencionalismo encubridor, el teatro ante los demás y ante uno mismo, en una palabra el revoloteo incesante ante la llama de la vanidad es hasta tal punto la regla y la ley,(...) Se encuentran profundamente sumergidos en ilusiones y ensueños, sus miradas se limitan a deslizarse sobre la superficie de las cosas y percibir formas, sus sensaciones no conducen  en ningún caso a la verdad, sino que se contentan con recibir estímulos y, por así decirlo, jugar un juego de tanteo sobre el dorso de las cosas. por eso los hombres no huyen tanto de ser engañados como de ser perjudicados por engaños. El hombre nada más que desea la verdad en un sentido análogamente limitado: desea las consecuencias agradables de la verdad, y está hostilmente predispuesto contra las verdades que puedan tener efectos perjudiciales y destructivos

¿Es el lenguaje la expresión adecuada de todas las realidades? ¿Qué es una palabra? La reproducción en sonidos articulados de un estímulo nervioso. Pero partiendo del estímulo nervioso inferir además una causa existente fuera de nosotros, es ya el resultado de un falso e injustificado del principio de la razón.

Masculino, femenino extrapolaciones tan arbitrarias ¡A qué altura volamos por encima del canon de la certeza!

Los diferentes idiomas comparados, muestran que con las palabras no se llega jamás a la verdad ni a una expresión adecuada. Creemos saber algo de las cosas mismas cuando no poseemos más que metáforas de las cosas, que no corresponden en absoluto a las esencias primitivas.

Ciertamente no sabemos nada  en absoluto de una cualidad esencial, pero si de numerosas acciones individualizadas. ¿Qué es entonces la verdad? Un ejercito móvil de metáforas, metonimias antropomorfismos... en resumidas cuentas una suma de relaciones humanas,realzadas, extrapoladas, adornadas poética y retóricamente y que, después de un prolongado uso y una vez asentadas y fijadas en el mundo, han perdido su poder, su fuerza.

Ya le cuesta trabajo reconocer ante si mismo que el insecto o el pájaro perciben otro mundo completamente diferente al del hombre y que la cuestión de cual de las dos percepciones de mundo es la correcta carece totalmente de sentido, puesto que para decidir sobre ello tendríamos que medir con la medida de la percepción correcta, esto es, con una medida de la que no se dispone.

(NIETZSCHE ES UNA CATEDRAL DE CONCEPTOS)

(Reflexión personal)

[No nos atrevemos a sumergirnos en la inmensidad del lenguaje, por el simple hecho de temer ahogarnos con tanta metáfora, vocal y consonante.]

ELLAS

Hoy voy a hablar sobre ellas. Que sí, que podría haberlo hecho antes, o mañana,o siempre. Aunque en realidad, no es la primera vez que hago esto, tengo miles de borradores y miles de publicaciones que hablan sobre ellas, que las relatan, retratan, acarician y cuidan e incluso miman o veneran. Y no porque sean superiores o inferiores, sino porque son y siempre serán, vida. Si te fijas en todo lo que escribo hay una de ellas de fondo o de frente o de medio lado, según como mires. Que no escribo para agasajarlas, ni para sentirme realizado, escribo porque se lo merecen y punto.
Educación, apariencias y sufrimiento. Tres conceptos que van ligados a nuestra existencia.Y que afecta tanto a hombres como a mujeres. El primero impuesto, el segundo impuesto y el tercero más de lo mismo. Es curioso que incluso hoy en día, nos hagan creer que los hombres nacen para ser hombres y las mujeres nacen para casarse, para servir, para sufrir... y más curioso aún es la gran relevancia que aún sigue teniendo el matrimonio, unión fundamental y completamente necesaria para poder tener control absoluto sobre la mujer (por aquello de que las mentes libres son impredecibles), pero más curioso si cabe, es el hecho de no habernos dado cuenta aún (o lo que es peor, habernos resignado a acatar lo establecido por unos pocos que son enormemente ignorantes) de que ellos establecen el terreno de juego,con sus reglas, en el que los perdedores siempre serán los jugadores. No se dan cuenta de que da igual ser opresor u oprimido, siempre tendrán a otro ignorante por encima manejando los hilos de su ideología. Si eres opresor, seguramente te mueva el afán de poder, de control, sin saber que lo único que consigues es perder tu propia autonomía y poder. Por otro lado, si estas oprimido, justificarás tu situación defendiendo que ricos y pobres siempre ha habido y que por consiguiente opresores y oprimidos siempre habrá... Pero una cosa está clara y es que si partimos de la base en que este "orden establecido" es el correcto, todo lo que sea salirse de él o  bien es imposible o es absolutamente utópico.
Se que dicen que hay que ser paciente y dialogante, calmado, respetar las ideas y no alterarse, pero desde luego si esas ideas llevan por bandera la desigualdad y proclaman libertades a los cuatro vientos, para luego, a sotavento coartar todas ellas, digo desde ya que no merecen contemplación alguna.
No me da la gana que se siga quitando la vida a cuerpos, a mentes, a sonrisas, no me da la gana que se siga matando, aunque luego haya arrepentimiento. No me da la gana seguir combatiendo contra otros cuerpos, porque la batalla no es contra esos otros, ni contra ellos, es contra nosotros mismos. Nosotros tenemos la respuesta y la pregunta, nosotros somos la solución a todos esos cuerpos sin vida, a todas esa lágrimas derramadas, a todas esas risas perdidas. Si nos lo proponemos, nosotros ( tú y yo) podemos hacerlo. Podemos acabar con todo y empezarlo de cero.
 Es una cabronada que sigan muriendo tantos cuerpos a manos de otros cuerpos,completamente vacíos.
Yo propongo una cosa, saltemos, saltemos al vacío, sin miedo, sin vértigo, sin prejuicios.

La rutina se posó en ella. Deseosa de romper con todo, decidió despertar. Harta de rascar días a la vida, quiso saltar y, fue entonces cuando se asomó al abismo, cerró los ojos y saltó. Saltó desde sus zapatos de tacón fino. Aquellos que separaban con tal distancia sus pensamientos del suelo que, a veces, sentía hasta vértigo.
Según caía, dejaba el mundo atrás. Se aventuraba en un viaje sin billete de vuelta, sin paracaídas, sin red. Se quitó todas las cuerdas de seguridad, todos los prejuicios, todos los miedos y, los dejó a un lado, alejándose lenta y firme abandonándose al devenir de la caída. 

Su absoluta libertad interna...
                                                                                                     (Y fue entonces, cuando se dio cuenta                                                                                                               de que podía,pero sobretodo,
                                                                                                         debía ser libre el resto de su vida.)

Vértigo.

La rutina se posó en ella. Deseosa de romper con todo, decidió despertar. Harta de rascar días a la vida, quiso saltar y, fue entonces cuando se asomó al abismo, cerró los ojos y saltó. Saltó desde sus zapatos de tacón fino. Aquellos que separaban con tal distancia sus pensamientos del suelo que, a veces, sentía hasta vértigo.
Según caía, dejaba el mundo atrás. Se aventuraba en un viaje sin billete de vuelta, sin paracaídas, sin red. Se quitó todas las cuerdas de seguridad, todos los prejuicios, todos los miedos y, los dejó a un lado, alejándose lenta y firme abandonándose al devenir de la caída. 

Su absoluta libertad interna...

La hipotética felicidad.

Condenamos nuestra existencia a una búsqueda incesante de una hipotética felicidad, sin darnos cuenta de que ese anhelo, se encuentra en cada paso, en cada momento.

ECO

27(20 en mi caso) años de soledad
Edad de recapacitar
Citarme con cualquiera
Era suficiente la verdad

Dadme paz, que pido guerra
He raptado una sirena,
Enamorada del viento
Entonces mereció la pena
Aaahhh...

Eco he cosido en mi cabeza, besos,
De esos que se dan sin preguntar, sin miedo
He dormido en lunas de cristal
Y me recuerdo cuerdo y a la vez loco de atar, cuerdo y a la vez loco de atar, sin miedo

He cogido la maleta, camisetas pantalón y un jersey por si refresca
He contado las palabras que me faltan por cantar
y aún olvido alguna letra
He comprado mi billete con destino por fijar
y deje la vuelta abierta
He corrido demasiado y ahora no puedo parar y mi voz rebota contra el mar, contra el mar
(coros)

Contra el mar

Esta vez en vez de disparar, parar el mundo en seco, se comenta por el parque que todo me empieza a dar igual
Igual me marcho a otro logar, garganta y bota a cuestas, estas avisada guapa, paga tu que yo me marcho sin pagar..
Ahhh..

Eco he cosido en mi cabeza, besos,
De esos que se dan sin preguntar, sin miedo
He dormido en lunas de cristal
Y me recuerdo cuerdo y a la vez loco de atar, cuerdo y a la vez loco de atar, sin miedo

He cogido la maleta, camisetas pantalón y un jersey por si refresca
He contado las palabras que me faltan por cantar
y aún olvido alguna letra
He comprado mi billete con destino por fijar
y deje la vuelta abierta
He corrido demasiado y ahora no puedo parar y mi voz rebota contra el mar
contra el mar
Contra el mar
Contra el mar...

Soy y no soy.

No soy un hombre, no soy hetero,no soy español, ni ateo,  no soy lo que ven ni  soy lo intento que crean ,soy una mente en pelea, soy un jaleo, soy la contradicción cuando quiero  hacer algo y no lo hago y luego me arrepiento y me enfado, soy la promesa esa de a partir de ahora verás me lo creo de verdad hasta que la cago soy un montón de buenas intenciones (lo juro) y reciclo y cuido de mi gente y me preocupo pero también tengo mi punto oscuro y hay cosas que no quiero compartir porque no quiero, son mis asuntos eso que te sirvió no sobra se puede aprovechar si lo transformas le das otro uso, tengo un cubo para envases y otro para disgustos con uno cuido mi salud, con el otro mi mundo, soy lo que muestro y lo que oculto, soy un niño al que obligan a ser adulto, no se quien se ha inventado eso de los años pero yo no envejezco, yo me descubro y me doy cuenta de que hay tantas vidas ahí fuera como hay días  aquí dentro, que el tiempo convierte tragedias en recuerdos que, cuando aprendo, no es por la experiencia en sí, sino el momento que me pille dispuesto y abierto, a veces soy y a veces no soy, lo que me sobra no lo tiro lo reciclo y soy y no soy  y voy cambiando a lo largo del camino porque soy y no soy  como todos también voy buscando mi sitio soy y no soy soy y...
No soy tan raro si un montón de gente me entiende, será porque es normal sentirse extraño, no me gusta que  me etiqueten soy más complicado que cualquier cartel que me hayan colocado he estado en relaciones tóxicas me he envenenado de odio pero también de amor de éxito y fracaso, todos los venenos son igual de malos por mucho que unos sean mas dulces y otros más amargos, igual no hay poesía en el sufrimiento aunque veas que puedo describir lo feo con un texto bello, no hay poesía en el tormento ni hay poesía en el bajón existencial que me da cada cierto tiempo, pero sé que a veces aprendes en ese proceso y conoces a gente excelente y te vas conociendo y es que vas entendiendo de que va el juego hasta que un día te crees que no y luego que sí y así vas creciendo, suena contradictorio pero es cierto con cada pieza que pierdo me siento más completo no sé que es lo que me queda aquí dentro pero debe ser lo bueno, lo importante, (espero) antes me daba envidia la gente segura, ahora me da desconfianza y un  poco de angustia, la perspectiva de vivir una vida entera sin cambia,r lo cierto es que me asusta, porque a veces soy y a veces no soy lo que me sobra no lo tiro lo reciclo y soy y no soy  y voy cambiando a lo largo del camino porque soy y no soy  como todos también voy buscando mi sitio soy y no soy soy y...

El poema y el poeta.

El poema al igual que la poesía no lo hace el poeta o la poetisa, lo hace el lector/a con sus vueltas sobre el tema. Somos nosotros quienes hacemos que esas palabras cobren un sentido, un ritmo e incluso un aroma. Y aquí es donde comienza el juego, ahora tú (lector), no sabes si al decir nostros aludo a un nosotros 'lector' o a un nosotros 'escritor'. Pero bueno, lo bonito de todo esto es que, ambos concidimos en que cada letra se encuentra perfectamente pensada y astutamente colocada. Y ya sea por obra del escritor o bien del lector, crean un lazo, una unión, entre ambos que los une, los mezcla y los acoge, convirtiéndolos en una misma cosa. Seres disfrutando de las palabras, de los sentimientos y por supuesto, de la vida consiguiendo así, hacerlos inseparables (al menos durante el viaje que es leer o escribir).

La muerte.

En estas circunstancias, es habitual ver como los simples mortales acudimos a la literatura para intuir qué hay al otro lado del abismo, como si creyéramos que se puede cambiar así, tan fácilmente, la muerte real por la imaginaria, la muerte propia por la muerte de un ser literario (nótese cómo el autor utiliza con toda intención el término «simple mortal», en lugar de otros mucho más de su agrado como «simple vivaz» o cualquiera de similar carácter). Pues eso, que adoramos leer cosas de muertos porque así descubrimos que la vida sigue. A mí me gusta pensar también que algo trasciende cuando nos imaginamos muertos. Es decir, creemos que algo de lo que fuimos se queda flotando después de haber llegado al punto final.